Amor constante más allá de la muerte de Francisco de Quevedo:

Soneto de Francisco de Quevedo, poeta español del Siglo de Oro. Comentario: el poeta Ángel Marcel y Daniel, mi amigo, me convencieron: si el poema es la forma más pura de la literatura, la cuerda floja de lo literario, escribir sonetos es hacer equilibrismo, jugarse la vida. No hay nada tan malo como un mal soneto. Y el mundo está lleno de sonetos malísimos. Los del Siglo de Oro español parecen insuperables. Los de Quevedo siempre son irónicos, extremos, contundentes: "su cuerpo dejarán, no su cuidado; serán ceniza, más tendrán sentido; polvo serán, mas polvo enamorado". Juan Felipe Robledo y Daniel Samper Pizano, en Colombia, hicieron dos buenas antologías. Por si alguien quiere leerlo.

Soneto sonetil de Lope de Vega:

Soneto escrito por Lope de Vega, poeta español del Siglo de Oro. Comentario: no sé si sea el mejor soneto que se ha escrito, pero si, sin duda, es lo que llaman una obra maestra. Un soneto sobre escribir sonetos. Antes de 8 y 1/2, antes de La noche americana, y al tiempo que Las meninas, el Soneto sonetil se reía del oficio dominándolo. Quien no lo haya leído, debe leerlo. Ya. Ahora. "Un soneto me manda a hacer Violante, y en mi vida me he visto en tanto aprieto; catorce versos dicen que es soneto, burla burlando van los tres delante.

Ensayo sobre la ceguera de Jose Saramago:

La canción de amor de J. Alfred Prufrock de T.S. Eliot:

Poema de largo aliento escrito por T.S. Eliot en 1917. Comentario: los poemas narrativos me gustan. Las historias, contadas en versos borrosos, me parecen ilimitadas. Y esta, la de ese hombre gris y triste llamado Prufrock, me conmueve de verdad. Jamás lo habría leído si una amiga, María Paula, no me hubiera regalado el libro. Ese día fue una de los mejores. Me gustaría volver a vivirlo. El último verso, al menos, sigue acá: "hasta que voces humanas nos despierten y nos ahoguemos"

Sostiene Pereira de Antonio Tabucchi:

La primavera de Sandro Boticcelli:

Óleo de Sandro Boticcelli que se encuentra en la galería de los Ufizzi, en Forencia, Italia, y que aun cuando no fue ignorada en tiempos de los Médicis, fue un poco abandonada, quizás por la constante comparación con la obra de Leonardo y Miguel Ángel, hasta la revisión que, en el siglo 19, hicieron los prerrafaelistas. Comentario: el rostrode Simonetta Vespucci, protagonista de las dos pinturas más conocidas de Boticcelli, me recuerda al de María del Rosario. Tengo una pequeña copia de la alegoría de la primavera al lado de mi escritorio, todo el tiempo, junto con una foto de María cuando estaba chiquita, que me impresiona porque se ve idéntica a como es hoy en día. Boticcelli es, por estos tiempos, el pintor que más me impresiona, el que más podría ver a toda hora. Este cuadro aparecerá, creo, en un par de novelas en las que trabajo hace un tiempo.

Leonard Cohen:

El doctor Jeckyll y Mister Hyde de Robert Louis Stevenson:

Novela de Robert Louis Stevenson, de 1886, en la que un científico logra encarnar su propio mal gracias a una extraña fórmula que descubre. Comentario: siempre tuve muy clara la historia, pero cuando finalmente la leí, hace más de dos años, descubrí que era, también, una novela apasionante. Stevenson es, creo, uno de los mejores autores que uno pueda leer: su ensayo sobre el ocio, que no es tan popular como, por ejemplo, La isla del tesoro, es una pequeña obra maestra: si todos dejáramos de trabajar, el ocio no nos aburriría

Tengo estos huesos hechos a las penas de Miguel Hernández:

Soneto de Miguel Hernández, escritor español de comienzos del siglo veinte, redactado en 1934. Comentario: Daniel se lo sabe de memoria. Y yo, a la larga, también, pero es gracias a él que los poemas de Hernández -y, de paso, los de Pedro Salinas- me conmueven cada vez que me los encuentro. Este soneto, cuyo primer cuarteto dice, si mal no recuerdo, "tengo estos huesos hechos a las penas / y a las cavilaciones estas sienes; / pena que vas, cavilación que vienes / como el mar de la playa a las arenas", me produce una tristeza que me ayuda. Eso es posible, ¿no? Una tristeza que me ayude.

Balada del perdón de Francois Villon:

 Francois Villon, poeta parisino que nació en 1431, escribió esta balada que es, en verdad, un estupendo ataque al mundo. Comentario:me gusta Villon, es un poeta que parece vivir a la vuelta de la esquina, quizás porque la mitad de las versiones dicen que se la pasaba con criminales pero tendía a estar arrepentido. Es un hombre. Débil, herido, enfermo. Y eso no es fácil de encontrar. ¿A quiénes les pide su humilde perdón? A los medigos, a los paseadores, a las cortesanas, "a las muchachitas que enseñan las tetas", a los ladrones, a todos, aunque quisiera "tirarles eructos y pedos". No, no lo hace: lanza, claro, peores cosas que esas.

No me pertenece la juventud de Walt Whitman:

Un poema de Walt Whitman, el escritor norteamericano de Hojas de hierba y Canto a mí mismo, que nació en 1819 y murió en 1892. Comentario: Whitman es un gran poeta, y este poema, cuyo final me resulta imposible de olvidar, "y en los intervalos de espera o en medio del campamento he compuesto estos cantos", es el que más me ha impresionado. No tiene la fuerza de los más conocidos, pero dice, de alguna manera, la verdad. El título ya es un poema.